Si un jour je ne sais plus à quel saint me vouer, je crois que j’irai voir la Sainte-Victoire, majestueuse, imposante, éclatante de blancheur au milieu de la garrigue Aixoise et de la terre rouge, dressant fièrement ses 1000 mètres de falaises et de crêtes sur lesquels on a spontanément envie de grimper.
Beaucoup choisissent la marche à pied et les petits sentiers qui serpentent à travers la montagne. D’autres, comme nous aujourd’hui, ajustent leurs minuscules chaussons compresseurs, enfilent un baudrier, et se lancent à l’assaut des parois codées aux noms énigmatiques (bibounénèze, gémeaux jumeaux, pâtes fraîches) ou évocateur (plates dalles). Chacun son niveau, son rythme (nerveux ou paresseux), son style (lézard ou jaguar), chacun son tour, en tête ou moulinette. Face à la paroi plein sud, le dos prend une teinte rose, écarlate pour certain, et ce ne sont pas quelques nuages de passage qui nous gâcherons ni le bronzage, ni le spectacle. Par contre, la fête à neuneu dans le champ d’à côté, et sa collection de tubes des années 80…. Ça n’a peut-être rien à voir avec la chanson de Boris Vian.

Oh quand les saints
Et les apôtres
S'en vont marchant l'un derrière l'autre
Dans la ville c'est la fête
Et tous les gens chantent gaiement
…./…
A tous les saints
Du paradis
Je préfère ceux de ma fifille
Et tant pis pour ceux que ça choque
Ce sont les seins les plus jolis.

Ça commence par une virée au bout du Rhône, là où il jette ses tonnes d’eau polluées dans la mer. Pour y arriver, après passage du bac obligatoire et visite expresse des salins du midi, il faut longer la plage sur plusieurs kilomètres. C’était pas beau à voir. L’eau polluée, à côté, c’est rien. La pollution visuelle c’est quelque chose ma p’tite dame. Il s’agit de centaines de voitures, 4 x 4, camping-cars, caravanes, minibus, tentes, installés sur ce qui devait être une plage. A mi-chemin de ce yesman’s land, la pollution visuelle s’aggrave quand on passe les banderoles « Ici, on vit nu ! ». Ils devraient ajouter « … et on est tous gros, vieux et moches – le spectacle que nous infligeons est pitoyable – faites demi-tour avant d’avoir un choc irréversible ! »
J’ai fait comme ils auraient dû prévenir du risque encouru, et c’est le reste de ma petite escapade qui m’a sauvé. C’est ça qui est bien avec l’instinct grégaire. Ça te saccage un site en moins de deux, mais ça préserve tous les autres.
L’autre Camargue est beaucoup plus paisible et sauvage, bien que l’empreinte de l’homme y soit très forte. Des bassins d’eau parfois à sec, souvent vaseux et puants, abritants une multitude d’oiseaux plus ou moins farouches, séparés par des digues permettant de circuler à pieds, à cheval, à vélo… ou en bateau à voile (cf. « en sortant de l’école » de J. Prevert). Des digues conduisant aux dunes, à une plage croûtée immense et déserte, plaque chauffante géante d’où grimpent des volutes translucides floues, troublant le paysage sur 360°. On devine des choses brouillées : phare tordu, voiles de kite sans surf, dunes flottantes, arbustes mouvants, plage sans limite, mer inaccessible.
Et si… après une longue traversée.
Alors je m’y suis baigné.

Marseille, le 4 septembre 2006 à 23h09